Quiero hacer contigo todo lo que la poesía aún no ha esrito
Cualquiera diría al verte
que los catastrofistas fallaron:
no era el fin del mundo lo que venía,
eras tú.
Te veo venir por el pasillo
como quien camina dos centímetros por encima del aire
pensando que nadie le ve.
Entras en mi casa
—en mi vida—
con las cartas y el ombligo boca arriba,
con los brazos abiertos
como si esta noche
me ofrecieras barra libre de poesía en tu pecho,
con las manos tan llenas de tanto
que me haces sentir que es el mundo el que me toca
y no la chica más guapa del barrio.
Te sientas
y lo primero que haces es avisarme:
No llevo ropa interior
pero a mi piel le viste una armadura.
Te miro
y te contesto:
Me gustan tanto los hoy
como miedo me dan los mañana.
Y yo sonrío
y te beso la espalda
y te empaño los párpados
y tu escudo termina donde terminan las protecciones:
arrugado en el cubo de la basura.
Y tú sonríes
y descubres el hormigueo de mi espalda
y me dices que una vida sin valentía
es un infinito camino de vuelta,
y mi miedo se quita las bragas
y se lanza a bailar con todos los semáforos en rojo.
Beso
uno a uno
todos los segundos que te quedas en mi cama
para tener al reloj de nuestra parte;
hacemos de las despedidas
media vuelta al mundo
para que aunque tardemos
queramos volver;
entras y sales siendo cualquiera
pero por dentro eres la única;
te gusta mi libertad
y a mí me gusta sentirme libre a tu lado;
me gusta tu verdad
y a ti te gusta volverte cierta a mi lado.
Tienes el pelo más bonito del mundo
para colgarme de él hasta el invierno que viene;
gastas unos ojos que hablan mejor que tu boca
y una boca que me mira mejor que tus ojos;
guardas un despertar que alumbra las paredes
antes que la propia luz del sol;
posees una risa capaz de rescatar al país
y la mirada de los que saben soñar con los ojos abiertos.
Y de repente pasa,
sin esperarlo ha pasado.
No te has ido y ya te echo de menos,
te acabo de besar
y mi saliva se multiplica queriendo más,
cruzas la puerta
y ya me relamo los dedos para guardarte,
paseo por Madrid
y te quiero conmigo en cada esquina.
Si la palabra es acción
entonces ven a contarme el amor,
que quiero hacer contigo
todo lo que la poesía aún no ha escrito.
Elvira Sastre.Cuarenta y tres maneras de soltarse el pelo (2014)
Pincha en el enlace si quieres ver a ELVIRA SASTRE recitando este poema.
AUTORA: Elvira Sastre Sanz (Segovia, 1992-) es una escritora y traductora literaria española.
Su afición por la literatura surge a una temprana edad, lo que la lleva a abrir con 15 años su blog Relocos y recuerdos y poco después a ganar el premio de poesía Emiliano Barral.
Desde Segovia se traslada a Madrid para comenzar un grado universitario en Estudios Ingleses, que posteriormente complementaría con un máster en Traducción Literaria en la Universidad Complutense de Madrid, gracias al cual ha traducido numerosos libros, así como letras de canciones.
Su primera publicación llega en 2013 con Cuarenta y tres maneras de soltarse el pelo, que la introduce en el panorama literario de la poesía española contemporánea y la lleva a publicar un segundo poemario, Baluarte (2014). En esta época crea junto a la ilustradora Adriana Moragues un proyecto artístico-literario llamado Tú la Acuarela/Yo la Lírica (2013) en el que Elvira junta su habilidad en la poesía con la habilidad de Adriana a las acuarelas.
La evolución de su carrera le ha permitido participar en festivales y eventos literarios en distintos países, también haciendo giras y dando conferencias.
Desde entonces ha seguido publicando poemarios como La soledad de un cuerpo acostumbrado a la herida (2016), libros ilustrados como Aquella orilla nuestra (2018), e incluso su primera novela, Días sin ti (2019), por la cual le ha sido otorgado el premio Biblioteca Breve.
